Sopram ventos dominando todo campo.
Entre arvores e galhos uivam sons.
O outono anunciando em seus tons,
Cores tristes sem perder o seu encanto.
Tem os pássaros lugar já escolhido.
Uivam lobos recolhendo a matilha.
Homens maus preparando armadilha,
Faz da morte o alimento garantido.
A beleza da estação fica tão triste.
Sendo a cor vermelha a marca do horror.
Vindo o inverno, não há forma de esconder
Pois o rastro rubro, a neve deixa ver.
Sendo o homem a criação do Criador,
O que o leva praticar a sua antítese?
